Las cosas escritas quedan plasmadas en papel. Te miran desde allí, esperando a que alguien las saboree. Quietas, ansiosas, hermosas. Te manipulan, te meten ideas nuevas, las controlas, las sostenes sobre tus manos, dándoles un futuro incierto a cada letra, cada párrafo.
Y entonces te das cuenta del poder que tienen, de lo que provocan en vos, de lo que son capaces de inventar. Mentirosas, expectantes, venenosas. Fijas en la frontera, fijas en un mundo que gira con ellas y que no aprende a vivir escuchando
Y las usamos tan seguido, sin sentido. Pretextos van, pretextos vienen, ¡mentiras! gracias por usarlas conmigo.
Hay exceso de palabras en el aire.
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